nuestra tierra
a la déesse
vibran los arcos de los ballesteros,
enjambre de flechas,
vibran las espadas ondulando,
golpe tras golpe,
vibran las cuerdas de este instrumento,
de teja en teja,
y en tu mejilla
una gota que no es tuya
resbala y cimenta
un canto de arena.
un rastro seguido por bosquimano a las 1:30 p.m.
7 en el camino
7 huellas
q bien sentirte más seguido bosquimano.
saludos.
chicatriste.
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Ups. Sorry por el delete.
;)
Qué decirte.
Gracias por el poema.
Los poemas.
Not enough.
lo mismo me digo, chicatriste: qué bien sentirte más seguido, bosquimano.
y qué gusto sentirte fluir en la duna.
saludos, bosquimano
el viento trae la lluvia.
en el jardín
las plantas se estremecen.
jep
Llego aquí a la hora non persiguiendo la sombra de la que fui.
Luego el recuerdo de aquella conversación sobre Hero: tanta belleza resulta trágica.
"Soy aquel que no tiene nombre".
Sigo encontrando rastros en este desierto. Ojalá que tú encuentres pronto el camino de regreso.
Un abrazo.
Bb.
Bb:
también yo vengo aquí a buscar la sombra de aquel que fui. dicen que sólo las preguntas tienen memoria, jamás las respuestas.
afortunado aquel que, aun si ser nombrado, es.
ojalá, Bb, ojalá. gracias (como siempre).
un abrazo de arena,
bosquimano (o su sombra)
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