hollar
un guijarro. una mata de verdolaga entre las piedras. pasos. un camino que se pierde por las peñas. la viva roca sagrada donde mantis se detuvo. los pliegues del peñón convocan mi cuerpo. a un costado, al pie del manantial, allí donde mantis oró de rodillas, donde postrado alzó su plegaria cuando terminó de formar, nombrar, el mundo, la roca se acanala. es el vestigio de sus rótulas —ese fósil cóncavo— el núcleo del orbe. en lluvias, recogen agua. poso mis manos en el risco y estampo mi huella breve, mi soplo, mi centella, mi mancha en la pedrada. lento, aprendo a quererte en la distancia.
un rastro seguido por bosquimano a las 11:25 a.m.
6 en el camino
6 huellas
estimada, gracias, yo también me pierdo y quizá por eso aprendo con excesiva lentitud.
un abrazo de arena,
bosquimano
señora,
nunca está de más insistir en una obviedad, pues en ocasiones, por su propia condición, las descartamos a la ligera: sí, lo importante es aprender.
respecto a su pregunta, espero no ser demasiado gráfico en mi respuesta, pero puedo decirle que duele como uñas arrancadas.
una brisa en la duna,
bosquimano
ay, estimada, siento haberla perturbado. fui yo solito quien se arrancó las uñas. el dolor, sin embargo, a veces nos recuerda que estamos vivos.
pisadas en la arena,
bosquimano
lùthien querida, gracias a usted.
querida, seguro saldrán temas de conversación. no se disculpe, por favor, le agradezco que pasara a saludar. como puede ver, este desierto lo es. escribo desde hace unos días un texto, breve como siempre, pero qué trabajo me cuesta. espero soltarlo pronto por aquí.
gracias por el abrazo, le devuelve otro igualmente arenoso su amigo
bosquimano
gracias, luthien. es usted muy gentil. ¿sabe? coincido con usted, prefiero las cosas netas, como diríamos por acá. es decir, verdaderas. (muchas verdades se ocultan en la duna.) y, puedo decirle, que cuando escribo algo, en realidad estoy un tanto como poseído. no escribo, traduzco una imagen que me subyuga. pero luego la imagen no tiene la claridad suficiente, no percibo qué palabra sería el equivalente exacto. no es que trabaje sobre el papel, sino con mis sentidos, sólo sintonizo. y la señal falla, y me tardo siglos. puede usted llamarlas visiones quizá. en fin, querida, que como ambos ya sabíamos, este bosquimano está perdiendo el seso entre la arena.
un beso,
bosquimano
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